noites brancas

cinco de dezembro

2009-12-02T21:21:11Z

numa tarde de inverno por vir, fito-te lendo frente à lareira . um livro que ambos sabemos de cor, apesar da discórdia no parágrafo predilecto . fito-te aninhado no sofá, lendo sereno, e redescubro o ângulo perfeito do teu perfil, traçado a régua e esquadro, e sorrio por dentro . a tarde dissolve-se na chuva oblíqua que varre a janela da sala, enquanto lês, sereno . fito-te demorada, sendo inverno contigo, sem que o saibas .

tu também nasceste no outono .

novembro

2009-11-15T15:58:07Z

mil invernos por acontecer .

casulo

2009-10-19T00:37:56Z

de um coração apressado .

ceresia @ 2009-09-15T12:37:00

2009-09-15T11:47:43Z

um suspiro asfixiado no peito e os dedos entrelaçados em nós que não se desatam, como noutras despedidas, dolorosas da vontade, depois das noites brancas em que nos recusávamos amanhecer .

o sopro manso da respiração difícil, um pequeno coração nas mãos, submerso na falta desmesurada dos lugares onde será sempre inverno . e cá dentro, cá dentro, ileso e sobrevivo, o alpendre das buganvílias, onde hei-de esperar, todos os dias, que regresses .

num murmúrio de árvores trespassadas de saudades e vento, o corpo gelado, fitando a solidão das cortinas despenteadas na casa vazia .

agora estou aqui: quero que me saibas aqui. se ainda quiseres, dá-me, outra vez, a mão - não hei-de perder-te, desta vez.

tangerinas em julho

2009-07-20T00:59:40Z

agora descansas, sereno .
serena, serena tu, aninhada na espera .

deitada na nossa cama, friorenta .
friorento, meu amor, que no teu corpo nocturno é sempre janeiro .

dou-te um beijo, devagar .
não acordas, mas aconchegas-te nos lençóis .
aconchegas-te sempre, mansa, nos lençóis quando te beijo adormecida .

vou à cozinha, beber água, ver o quintal .
amanhã faço-te torradas para o pequeno almoço .
e levo-te um café quente, com açúcar, para acordares .

regresso ao quarto . e deito-me a teu lado, vaidoso deste amor irredutível .
vaidosa, vaidosa eu, de ser contigo .

agitas-te e dou-te a mão, aninhando-nos aos dois, num abraço em meia lua .
mesmo quando dormes, profunda, procuras a minha mão .

somos iguais, tu e eu, absolutamente iguais - dois gomos da mesma tangerina .

promessa

2009-05-29T00:11:00Z

trago-te, permanente, comigo .
sempre me foste amor adivinhado, na desmesura poética das buganvílias floridas nos alpendres de outras primaveras .
e das esperas desencontradas no corredor do sol oblíquo, reconheço, inteiras, as janelas do nosso quarto - e a cómoda que não teremos, desarrumada de livros e discos que sabemos de cor .

e se és a minha metáfora predilecta, hei-de desenhar-te este amor vermelho-azul num prelúdio de beijo perfeito, com o coração descompassado a cada regresso anunciado .

primeiro andamento

2009-05-26T23:42:11Z

não é uma espécie de cobrança doce que te faz saber, até às entranhas, que tens por que viver e morrer?
não é uma espécie de arrepio que te percorre na evidência de seres, de facto, de alguém?
não em sentido abstracto, mas no sentido mais puro e directo de alguém que te cobra porque te ama .
porque te precisa e te tem por seu .
e não é tão bom e apaziguador?
não é uma espécie de noite de inverno à lareira?
não é um lugar desenhado numa cama morna, nas manhãs de sábado?
não é a mesma gaveta comum das meias e dos dias despenteados?
não é disso que se trata?, de um amor que te arrasta e consome?
tanto que deixas de saber exactamente onde começas tu e acaba o outro?

e nessa confusão de espaço e tempo e carne, cobras porque os sabes mesmo teus, são definitivamente teus, o outro, o amor e a vontade .
e seres, assim, confirmada e reafirmadamente feliz, a cada cobrança .
e em todo o absurdo que isso encerra - muito para lá do absurdo que parece encerrar -, desenhar-se o amor, nas menoridades .
é mesmo assim .

valsa trezentos e sessenta

2009-04-18T16:05:41Z

amo-te, cereja. - respondeu mirtilo em tom quase mudo, de modo a que apenas ela o ouvisse. e assim eram cereja e mirtilo.

e donde vem este amor doido?

daqui. - disse mirtilo no meio do silêncio televisivo, enquanto atrapalhadamente soltava a mão de cereja no seu próprio peito, como que querendo mostrar de onde vinha esse amor que sempre sentira por ela.

emocionas-me muito.

mirtilo nada disse, limitou-se a olhá-la e a sorrir. era algo que estava além das palavras de que tanto gostavam.

não podia amar-te menos .

vinte de abril

2009-04-06T00:22:39Z

quantas vezes te escrevi o amor, quantas vezes adormeci a sonhar-te . e quantas vezes te beijei, secreta e nocturna, sem que soubesses .

quantas vezes fizemos amor, mesmo antes de sermos, muito antes de sermos, e quantas vezes desenhei vidas e desencontros e abraços e reencontros contigo .

e quantas vezes nos perdemos, quantas noites te chorei, quantos descompassos e arritmias, quantas primaveras passaram entre nós, meu amor .

e se sempre te soube, se sempre te adivinhei, há quanto tempo te amo . e como se mede o tempo do amor - desde o primeiro sorriso em conversas honestas, cruas, velozes, madrugada dentro, ou desde o primeiro vinho a dois, entre beijos e promessas e certezas e confirmações .

submersa de saudade, amor e vontade, rasgar a distância e aninhar-me no teu corpo, minha casa e minha vida . e acender a fome, declarar-me tua: a cada balanço lento, a cada beijo manso . e fazer-te ceder, meu, irremediavelmente meu, em encaixes urgentes e deslizes compassados . completamente tua, trocando de corpo e de coração contigo .

e foi na primavera, porque o sol era oblíquo e floriam as buganvílias . mas se te amo desde que me lembro, foi há muitos invernos atrás - muitos invernos antes de nós .

mensagem

2009-01-27T15:19:27Z

há uma árvore em frente das janelas altas do nosso quarto . agita-se, despenteada, quando a percorre o vento nocturno . são amantes, como os nossos corações de inverno . temos vários livros nas mesas de cabeceira e o jornal de sábado pelo chão . e alguns discos, intimistas, sobre a cómoda . ainda não temos filhos . vivemos este amor a dois - árvore e vento . e somos tão felizes como nas madrugadas adolescentes, no banco de trás da nossa vida .

(de cor, meu amor, lembro-me dela assim .)

bilhete

2009-01-04T01:28:16Z

são pedaços de memórias dos dias felizes .
o registo do amor que somos - do amor que fazemos, a cada detalhe, a cada pormenor . e se somos iguais, meu mirtilo, neste amor doido, feito mil vezes, em madrugadas velozes e despenteadas, desfeito outras tantas, nos beijos que damos enquanto trocamos de coração .

são as viagens, as chegadas aos lugares onde já fomos muito felizes - pousar-me no teu ombro, pedindo colo, aninhando-me no teu braço direito . são os abraços em meia lua, entre lençóis . e reconhecer o cheiro doce e primaveril dos teus cabelos, nos caracóis que te desenho com as pontas dos dedos .

são fugas - e seres-me casa, a cada regresso .
vou demorar-me, vou ficar - vou ser contigo .
vou repetir-me, declarar-te este amor maior, muito maior do que eu, do que nós - este amor que já o era antes de o sabermos, este amor adivinhado, mil anos antes de acontecermos .

são gavetas partilhadas e o jornal de sábado lido a meias - ou beijar-te, em câmara lenta, estudando, em deslizes mansos, o ângulo perfeito do teu nariz, desenhado a régua e esquadro .

que não há verbos conjugados em -te, nem advérbios, nem substantivos; que não há como escrever-te o amor que te trago; que, em mim, amor será, para sempre, uma palavra de cinco letras .

rebuçado de banana

2008-07-25T23:16:51Z

uma franja demasiado comprida, um dente esquerdo avançado .
o sorriso que me desenhas, a noite que me acendes .

enquanto te espero - à espera de contar estrelas, invernos e cabelos brancos contigo .

junho

2008-06-30T16:37:39Z

nunca mais serão brancas, as noites . serão, para o resto da vida, contigo, de mirtilo, meu amor .

alpendre

2008-06-30T15:11:04Z

demorar-me em ti . confirmar-te, em cada detalhe, em cada cor que não sabes e que não sei dizer-te . vermelho-azul, azul-azul .

o descompasso cardíaco, a respiração hesitante, as pontas dos dedos ansiosas . a espera aflita, a falta mutilante . os prelúdios dos beijos urgentes, em voltas de açúcar morno e lento . os silêncios entre as palavras, o amor feito entre linhas .

tenho-te um amor que não há - e não sei, que não posso e não quero e não sei, não sei, amar-te menos .

mirtilo

2008-05-14T00:13:42Z

numa desmesura ébria, descompassar o coração, como quem desalinha horas, dias ou anos, em esperas vãs .

desencontrei-te mil vezes - desencontrar-te-ia outras mil, se preciso fosse .

regresso-te, por fim, como quem regressa a uma casa que já foi sua . reconheço o alpendre e as buganvílias cor de rosa - não desistiram de florir, a cada primavera que passou entre nós -, descalço os sapatos, alinho a franja e entro, sem medo, neste lugar onde, sem sabermos, já fomos tão absurdamente felizes .

fica, que já não posso ficar-te sem .

summer wine

2008-03-31T23:44:34Z

bairro alto

2008-01-29T09:15:54Z

e naquela vigésima nona noite fui, clandestina e secretamente, tua .
e, sim, teria vestido as asas e desalinhado a franja para, arrítmica e descompassadamente, pousar na janela dos teus dias escalenos .

paris

2007-12-23T00:37:40Z

norte

2007-10-10T18:12:29Z

i.

em ti me reconheço, do lado de lá do espelho de uma espécie de alma, como se fosses o avesso de mim, ou a outra parte do fecho de feltro - no teu colo não sangro e, assim, adormeço a ferida e o batimento cardíaco .

e depois és inspiração, escrevo-te como se fosses o último reduto de oxigénio, ou pequeno balão de ar, ou, até mesmo, único pulmão do meu coração mono-ventricular .

ii.

destravo as palavras, para ti, então, como quem desabotoa mais um botão da blusa - desabotoo-o demoradamente, obrigando-te a fingires não reparar . e o meu corpo ganha, então, balanço, para escrever no teu .

iii.

porque não sei agradecer-te, dou-te um beijo, ilícito, na pálpebra direita . e desço, vertiginosamente, para beijar-te, também, a clavícula, primeiro, e as mãos, depois . e se a alça do meu vestido me desobedecer e deslizar, não será por acaso .

carrossel

2007-09-05T16:13:51Z

o regresso poético à casa vazia - dispo as asas, cuidadosamente . no corredor, ainda pulsante, repousam, intactos, os afectos dormentes .

outono

2005-10-18T13:40:37Z

o quinto dia de outubro, o primeiro quarto de século .

ceresia @ 2005-08-07T13:58:00

2005-08-07T13:15:01Z

no teu dorso, império de mim, ardemos ainda .

fomos fome, carne, vinho, limão e mel .

e sobrevivemos – tantas vezes extintos na voracidade do fogo faminto, tantas vezes saciados, exaustos, asfixiados no nosso corpo comum, tantas vezes gastos em convulsões arqueadas e rendidas, desvairadas, tantas vezes amantes urbanos, desesperados, na desmesura veloz e descompassada de quem precisa de esvaziar-se de si e dar-se, dar-se alucinada e violentamente .

somo-lo ainda .

sobrevivemos ao amor – sobrevivemos-lhe ilesos, enamorados, enlaçados, livres e apaixonados, como dantes . como sempre .

farol

2005-06-04T19:53:07Z

tu sonhaste-me - eu tropecei-te .
tu enamoraste-me - eu rendi-te .

e tudo se resume a esta rendição doce de corpos e corações . a esta convulsão quente que arqueia o peito e nos ata os dedos . ou a esta vontade desmesurada de continuar en(tre)laçada em ti .

setecentos e trinta e seis dias a quatro mãos .

expurgação

2005-04-24T20:24:55Z

podias ser noite, morte e sono .
morgue quente de corpos frios, humanos e perfeitos – mármore orgânico .
suspiro de virgens incautas, asfixia de fêmeas famintas, fome de lolitas gastas .
perda, medo e convulsão .
fogo extinto de corpos entregues, rendidos e dados . o próprio corpo defunto e vazio, depois de ti .
anjo redentor – demónio castrador .

podias ser a melhor parte da humanidade putrefacta .
as duas faces da moeda .
vício e desvario – perdição .
queda desfeita em penas de asas de meninas puras .
nudez sóbria de corpos mutilados . ou beleza em estado bruto .

podias ser palavra, carne e vida .
vestido de princesas doutras histórias encantadas – e roçar-lhes a pele em respiração ofegante e descompassada .
ferida aberta, sangue e dor .
carniceiro da verdade medíocre – carcaça de lobo feroz .
princípio e fim – ou a cereja que baloiça nos lábios alheios .

podias ser casa, corpo morno – abrigo de amores impossíveis .
deleite adolescente, virgindade perdida .
vontade, volúpia, veludo, verniz, ventre – estilhaço .

mas és apenas aires . e isso é infinitamente maior .

caroço

2005-03-31T15:12:37Z

quero perpetuar-te, escrever-te memória de carne, acender-te .
e quero fazê-lo em gestos perenes, que restem para contar-te, depois de mim .

como se pudesse desfazer-te em gomos e registar-te em detalhes e cheiros teus que sei de cor .
fazer-te sonho imutável, tingido na pele, tatuagem de fogo, marca de nascença – um sinal de que fui vida e fêmea .
desenhar-te o perfil a tinta da china, em papel de seda – o teu perfil de imperador: o ângulo perfeito do teu nariz, as curvas do teu queixo e dos teus lábios, a tua maçã de adão, as tuas pestanas pretas, longas e a doçura das tuas pálpebras fechadas .
tornar-te árvore e música, escrever-te livro, dissolver-te em palavras pétreas, que resistam, que te contem e te cantem, depois de ti .

hei-de esgotar-me em registos de ti, testemunhos do que somos - ou a nossa história em fragmentos de amor cristalizados . porque tu és para sempre .

e saber-se-á, depois de nós, que o amor é um fruto, um fruto alimonado e vermelho, de veludo - com caroço . porque o caroço fica-se-nos sempre - resta-nos no entrelaço macio e morno da nossa língua comum .